А ЧТО ЕСЛИ?!

"Когда восходишь на высоты, на сердце становится легко. Когда стоишь над рекой, мысли уносятся далеко. Когда читаешь книгу в снежную ночь, душа очищается. Когда напеваешь мелодию на вершине холма, чувствуешь прилив сил..." - твердит Хун Цзычен, и сами слова его звучат как напев.

Всё это вместе, кстати, соединяется в Луне и её отражениях - и высота, и лёгкость, и очищение (каждая ночь уносит усталость дня), и растворение мыслей в пространстве... И даже "мелодия на вершине холма". Где-то на Востоке спрятан чистый родник восприятия, чему свидетельство - эта цитата.

Но бетховенская "Лунная соната" свидетельствует, что он есть и на Западе. Снежная ночь, высоты, лунное свечение, отверстая и чуткая тишина - едины для всех.

Особенно хорошо вспоминать об этом посреди деловитой и кипучей современности.

Интересно ваше мнение (надеюсь, автор стихотворения меня простит). Очень впечатлили стихи, но затронул и спор о них в комментариях. Сначала стихи.

СОНЕТ

И вот опять весна звенит в моей крови,
Мне интересно всё, что происходит в мире.
Пусть в молодости жизнь равняется любви,
Но в старости, поверь, её границы шире.

Любовь и нелюбовь она пережила,
И равнодушный взгляд, и полное забвенье.
Теперь важнее ей обычные дела:
Дыханья ровный ритм и пульса наполненье.

Теперь не страсть, а мысль -- горючее её:
Чем глубже мысль, тем жизнь и ярче и богаче;
Я боли улыбнусь, её поглубже пряча,
Когда она опять дискантом запоёт.

На крайний случай есть запас нитросорбита --
Положишь под язык -- надолго боль забыта.

(с) Михаил Кукулевич

В комментариях автору написали, что упоминание нитросорбита в финале "умаляет" стихотворение, вносит иронию - и без последних строк стихи были бы мощнее.

Я читала и так, и эдак. И мне кажется, что финал бьёт наповал, именно "заземляя", погружая в человеческую реальность. Не обесценивая всего прекрасного, что сказано выше, но показывая, что человек есть "мыслящий тростник", как говорил Паскаль ( "Человек — всего лишь тростник, слабейшее из творений природы, но он — тростник мыслящий").

Да, он создаёт миры воображением и волей, но телесно зависит от каждого вздоха, спазма, сердечного ритма, случайного камушка. И вот это напоминание - оно тоже "дар старости" (о которой - стихи). Усмиряет и показывает, какой дорогой ценой даётся красота любви и мудрости, ежедневного принятия ограничений. И чем дороже цена, тем острее красота переживается - и преобразуется в свет и смысл.

"СЕЛЬСКАЯ УЛИЦА" (1912) Художник - Шарль Камуан.

Городок сияет словно солнце или апельсин, готовый лопнуть от избытка жизненных соков. У русского художника картина под названием "Сельская улица" выглядела бы совсем иначе. Солнце у нас даже летом - на вес золота. Его не стали бы так разбазаривать. Но это так, к слову пришлось. Сама картина Камуана - прекрасна. Греюсь об неё.

Очевидцы показывают вчерашний закат в Петергофе. Полное впечатление, что это Африка, и вот-вот покажутся аллигаторы и прочие прекрасные существа. Привет от "арапа Петра великого"... "Бывают странные сближенья"...

(с) фото Ирины Платоновой

Беспомощная попытка снять шиповник возле дома. Краешек необъятного куста. Эту распахнутость и щедрость не передать.

Праздник Троицы так глубоко соединился с живой зеленью в храме, с запахом скошенной травы, со штрихами тонких берёзовых стволов и трепетом листьев, что я всегда заранее ждала этого чуда - будто весь весенний мир пришел в храм, и лес задвигался, как в сказке.

Прохладный, горьковатый запах травы растворял огоньки над головами апостолов в солнечном сиянии. А сегодня именно они, прежде всего, вспоминаются - иконописная теснота и замкнутость пространства, подобие земляного кокона, каким его изображают на иконах Пятидесятницы, - предвестие будущих катакомб. Хотя в Деяниях рассказывается о ветре, раздвинувшим стены до границ мира - ведь заговорили сразу на всех языках, и земля наполнилась многоголосьем единой веры. И голоса зашелестели, словно листва в застигнутой ветром роще.

Нет, ни уйти никуда от травы, от деревьев и леса, захотевшего прийти в храм в этот день. И не сжигаемого неземным огнём, но согреваемого, расцветающего в его лучах.

"Внезапно сделался шум с неба, как бы от несущегося сильного ветра, и наполнил весь дом, где они находились. И явились им разделяющиеся языки, как бы огненные, и почили по одному на каждом из них. И исполнились все Духа Святаго, и начали говорить на иных языках, как Дух давал им провещевать" (Деян 2:2–4).

Всех - с Праздником!

Потрясающая история от режиссера Марины Разбежкиной, к Дню рождения Пушкина. На ловца и зверь бежит, а на режиссера - сюжет и персонаж.

* * *

...Нужен был дом с балконом и колоннами, тихий русский угол, провинциальная благодать.
Мы с художником стояли у такого и разговаривали о подробностях.
- То, что нужно, наконец, - радовалась я. - Вот только окна смотрят на дорогу, а у меня в сценарии написано "на озеро".
Документалиста во мне нельзя убить даже лопатой.
- На озеро, на озеро, - бормотал художник, - ну, если ты готова считать это озером, - он показал на небольшое болотце позади дома.
- А что же делать с балконом? Герой выходит на балкон, перед ним вода, простор, а здесь асфальт, копоть.
Я, конечно, все знала о монтаже, но хотела одним кадром: дом, балкон, герой, просторы.
- Какие проблемы, - забормотал художник, - повернем балкон в нужную сторону.
Рядом с нами все это время болталась и подслушивала небольшая деревенская девчонка.
На словах "повернем балкон" она вдруг заорала басом "мааама!"
Минут через пять появилась мама в спортивных штанах и огородной кофте, с пучком редиски в руках. Выглядела она монументально.
Мама молча показала на доску, прибитую к фасаду. "Здесь в таком-то году гостил Александр Сергеевич Пушкин. Дом охраняется государством".
"Где он только не гостил", - съязвил художник и ушел за дом, чтобы ознакомиться с его конструктивными возможностями.
- Вы же ничего не будете тут трогать? - умоляюще спросила женщина.
- Не будем, он пошутил. А вы кто?
- Я хранитель. Хотите в дом?
Внутри все было завалено строительным мусором.
- Вот его комната.
Мы подошли к приоткрытой двери.
- Не надо, не ходите сюда, - она загородила вход. - Ему не понравится.
- Кому ему?
- Пушкину.
( Collapse )
Картина - художника И.Шаймарданова

Лампочка вместо уха прикрутилась. Любимое занятие всех котов - отвлекать от компа. Уж, конечно, они лучше монитора - кто бы спорил....

Фотографию назвали "За секунду до счастья". Случайно встречена на просторах инета. И ничего неизвестно - ни кто эти люди, ни какое это время и место, до войны - или после (хотя мне кажется, что 1950-е). Но остался "портрет счастья", которое узнаёшь мгновенно. И даже технические огрехи вроде светлых полос принадлежат счастью, доносят до нас ветер, воздух того времени. Где-то за кадром так могут хлопать и развеваться простыни, развешанные возле дома. Или ангельские крылья.

Люблю когда фотографии сжимают время, вбирают его, будто крохотные фильмы. И в кадре остаётся вся история целиком, все чувства "до" и "после". И время не в силах размыть их и уничтожить, ведь эта "секунда до счастья" воскресает потом в жизни новых детей.

И есть взрослый, создавший для ребёнка праздник. И он тоже воскресает в новых людях - его предвкушение, его ожидание взрыва радости, его желание растянуть "секунду до счастья" в целую вечность. Так, чтобы она запомнилась навсегда.

Котище подрастает. Уже 8 месяцев. За суровой пиратской внешностью прячется нежная душа. И умный очень, на удивление.